Jeudi 8 Octobre

Je termine le boulot plus tôt que prévu, je décide d'aller seul, sans mes collègues machos, boire un verre dans un bar à 10 minutes à pied de chez moi : l'ambiance est cosy, pas de piste de dance, on se croirait dans un pub irlandais, sans les posters Guinness accrochés au mur. Le barman est français, et son accent du sud est là pour me le rappeler. Je prends une pinte de Bombardier, que je déguste assis au comptoir. A ma droite, quatre filles dinent à une table : l'une d'entre elles essaye de m'éviter du regard. Je la trouve belle, et elle n'est pas insensible à mon charme. Elle est plus agée que moi, la jeune trentaine, brune aux yeux verts pales, immaculée de taches de rousseur sur les paumettes et le menton. Elle est magnifique quand elle sourit, beaucoup moins quand elle rit. Je suis incapable de l'aborder, je reste scotché à mon siège, en attendant naïvement qu'elle fasse le premier geste. Si seulement l'amour pouvait être une simple addition à deux paramètres : une fille et un garçon, qui s'attirent mutuellement. En réalité, c'est une fille et un garçon qui s'attirent mutuellement, auxquels on ajoute notre timidité, ma frustration, Anna, ton ex qui doit aussi te hanter, tes copines qui veulent que ça reste une soirée entre filles, les avantages du célibat, tes futurs caprices, mes envies d'ailleurs, ta jalousie, ton chat que je déteste déjà, et évidemment, les cinq mètres qui nous séparent.